Madrugada de desejos difusos - Edison Lotério

 

são três horas da manhã quando chego. Na escuridão do prédio caminho com segurança, sem vacilo, para o meu quarto; abro a porta e ando no escuro até o canto que me serve de cozinha, coloco os pacotes que tenho no bolso em cima da pia, apanho a garrafa e tomo mais um gole. Está quente, o quarto abafado, mas não abro as janelas e fico ali ouvindo o silêncio, até cochilar em pé. Deito-me na cama que ocupa a maior parte do quarto, mas não consigo dormir. Sons abafados chegam e se misturam, confusos, até ouvir as batidas na porta

escutei quando chegava, os passos no escuro, arrastados, bêbados. Estava sentada na cama, o copo de bebida vazio nas mãos, sem conseguir dormir com o calor, a luz do abajur iluminando o quarto arrumado. Escutei abrir a porta e os suspiros por detrás das paredes, no silêncio das três horas da madrugada

abro-a sem imaginar quem pode ser e ela está ali, com uma garrafa e copos com gelo, também no escuro, sorri e diz que não consegue dormir, sorrio e a deixo entrar e sentamos na cama, a garrafa no chão, ela pede para acender a luz, mas está queimada, você se acostuma, digo

coloco mais bebida no copo, sinto os cabelos molhados na nuca, levanto e pela janela olho a rua deserta, volto-me e olho o quarto vazio, arrumado, o que fazer em mais uma madrugada em claro, em mais um dia em claro. Esvazio o copo, coloco gelo nele e em mais um, pego a garrafa e saio pelo corredor até a porta ao lado, bato de leve e ele a abre, os olhos intrigados por me ver

vejo-a na penumbra e não sei o que dizer, conheço-a apenas no cruzar dos corredores, a mulher do quarto ao lado, sempre com a luz acesa, arrumando e limpando durante toda a noite. Vejo apenas o esboço de seu rosto, cabelos e olhos longos, a voz rouca emplastada pela semi embriaguez, me diz algo sobre o marido estar longe a muito tempo

o quarto não tem luz e eu mais sinto que o vejo, o hálito quente de bebida e cheiro de suor misturado a cigarro, sentamos na beirada da cama, coloco bebida nos copos, e sem o ver falo das ausências, da viagem do meu marido, ele me olha, seus olhos não dizem nada, apenas me olham e sorri, diz que temos muito em comum e fico pensando no quê, além do gosto pela bebida

ela tem a conversa fácil, o que é bom pois não preciso dizer nada e a sua presença é leve e inconseqüente, como estas horas da madrugada, com o álcool a me amolecer, o pensamento volátil, a vontade de não me preocupar com nada, não lembrar da manhã que vêm

peço um cigarro, ele remexe nos bolsos e me passa um e ao acender o fósforo o clarão machuca meus olhos, ele tem razão, me acostumei a obscuridade, ele também pega um cigarro mas o acende no meu

o suor escorre pelo meu rosto e vejo que os cabelos dela, nas têmporas e no pescoço também estão molhados, o gelo nos copos já se desfez e percebo o silêncio quando ela para de falar, o silêncio daquela hora da madrugada quente, deixo o cigarro cair no chão e a puxo contra mim, ela vêm

apago o cigarro no copo e o coloco no chão junto a garrafa vazia, a janela fechada faz com que a fumaça do cigarro fique circulando pelo quarto e eu o observo em silêncio, pensando no que estou fazendo ali, naquela madrugada, com aquele homem embriagado e quieto, em um quarto sem luz em um prédio perdido naquela cidade gigantesca e quente

sinto sua boca se abrindo, sinto o cheiro de sabonete em seu pescoço, deito-a na cama desarrumada

ele me puxa e me deita na cama

abraço-a sem a querer, mas estamos sozinhos na solidão das três horas da manhã

sinto seus braços me apertando, sua boca na minha, passo a mão pelas suas costas e olho a escuridão sem desejo das três horas da madrugada

O Latido dos Cães - Edison Lotério

Entro no barraco de tijolos sem reboco. Ele está deitado no sofá, ouvindo música no rádio. Sento-me ao seu lado

E aí, cara.

Ele sorri, estende as mãos

Meu maninho, até que enfim você aparece. Por onde tem andado.

Trabalho.

Eu sei, braço direito, homem de confiança, grande mano.

Continuo olhando para ele deitado ali no sofá, sorriso na cara, sincero. Está mesmo feliz de me ver. Magro, cara de quem o pó está comendo por dentro. Levanta-se, passa as mãos pelo meu ombro e me arrasta com ele.

Vamos para a cozinha

Você não vai embora sem tomar uma comigo. Depois não sei mais quando você aparece. O cara é meu amigo de infância, somos ali, carne e unha, aí ele cresce e toma outros rumos, o amigo na maior saudade.

Sentamos na mesa, ele pega uma garrafa na geladeira, pela porta aberta entra o ar da noite, escutamos o murmúrio de crianças correndo, brincando, na rua. Pela porta vemos os postes que se acendem

Meu mano, que saudade quando éramos assim, parece conversa de velho mas é verdade. Você não sente dessas saudades.

É, nos divertíamos muito, a gente até que era alegre, até feliz.

Que nem letra de samba. Minha mãe é que gostava de você cara. Tinha orgulho de você. Se visse você agora ficaria feliz.

Eu não apareci no seu enterro, não podia.

Grande homem de negócios.

Escancara seus dentes num sorriso largo. Vejo ele ali, é um pedaço da minha vida nos casos que ele relembra, grande memória dos tempos perdidos, coisas que já tinha esquecido, coisas que davam uma moleza triste na gente. As garrafas se amontoam na mesa, e ele lembra, lembra.

Abre uma gaveta e tira o pó. Abre o saquinho na mesa

Para o meu amigo do peito.

Não quero cara, tenho um serviço mais tarde, preciso estar limpo.

Me coloca na jogada, estou enrolado com umas coisas, preciso entrar numa boa para livrar a cara, me põe nessa, cara.

É claro.

Olha pela porta aberta e a noite passa. Agora é o silêncio, a calma superficial. Ele está sentado na minha frente, cochilando, chapado. Abre os olhos e sorri ao ver que ainda estou ali

Grande amigo.

Saco a pistola e aponto para ele, que se endireita na cadeira, olhos esbugalhados

Brinca não, maninho. Não gosto disso.

Caralho, cara. Porque foi aprontar aquela merda.

Não, espera aí. Você não. Somos camaradas, ele mandaram você por isso. Somos irmãos, eles querem me assustar. Me ajuda, você pode, você me tira dessa, acerto com eles, fico barra limpa de novo, nunca mais vacilo.

Sorri

Mandaram você para me assustar. Puxa, você é meu irmão, não faria isso com seu maninho de sangue, mandaram você porque sabem que você me tira dessa, irmão.

Cacete, até parece que você não sabe como as coisas funcionam.

Aperto o gatilho, ele cai de costas, derruba a cadeira. Vou até o corpo, queria dar um tiro só para acabar de vez, mas ele está ali, estrebuchando. Atiro na cabeça, ele para. Não dá para ver se sorri, se está de olho aberto, a cara é uma posta de sangue.

Saio, logo vai amanhecer. Caminho pelas ruas desertas, escutando o silêncio no latidos dos cães.

A vida é mesmo uma merda.

Pythonianas: O sketch do escritório - Tiago Salviatti

Numa mesa de escritório, simples, sem muitos detalhes, além de uma infindável pilha de papel. Atrás dela um homem típico, comum até o último sentido da palavra, empunhando um carimbo, com o qual martela os papéis de um lado para o outro. Ele usa um terno tão típico, surrado e simples que dificilmente vá diferir dos milhões de ternos típicos, surrados e simples que tanto se vê por aí. O cenário é bastante comum, no qual milhares e milhares de nós já perderam milhares e milhares de horas precisando e procurando o formulário 12-B que precisa do carimbo e firma reconhecida por dois cartórios, mas é preciso deixar claro que pessoas, lugares, situações e nomes são apenas para efeitos de uma obra de ficção, qualquer semelhança é (ou não) coincidência.

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No coração da África Central. Brasília. Dezesseis horas... Não, dezesseis horas não teria ninguém.... Catorze Horas... (Quer saber o melhor é ser honesto) DEPOIS DO ALMOÇO. Quinta-feira.
O burocrata em seu habitat natural, um dos maiores mistérios da natureza.
Sentado em sua mesa fosca e sem vida, encontra-se o burocrata, vivendo calma e pacificamente, em meio ao seu meio de subsistência primário: o papel.
Observe como ele se refestela com essa pequena resma, batendo com seu carimbo, que seu pequeno cérebro utiliza como talher.

Especula-se que na ocorrência de uma guerra nuclear, ao lado das baratas, somente os burocratas sobreviveriam. Cientistas acreditam inclusive que os burocratas são capazes de sobreviver por mais tempo, apesar de nenhum dos estudos realmente confirmar que baratas realmente se suicidem na presença de um burocrata (nem mesmo as dezenas de cartas suicidas assinadas encontradas todos os anos).

A reprodução dos burocratas é um fenômeno bastante estudado por diversos especialistas, que, nas últimas sete décadas foram completamente incapazes de presenciar nenhuma ocorrência da mesma, apesar do alarmante crescimento da espécie, principalmente em países em desenvolvimento com abundância de processos complexos para resolver problemas simples.
O biólogo austríaco Hans MacNamara, que estuda os burocratas desde sua formação há quatro décadas, acredita que a explicação para a profusão da espécie seja bastante simples, e suas teorias vem sendo bem aceitas entre os demais especialistas. Segundo Macnamara, o carimbo, este instrumento tão comum e corriqueiro de que tão poucos estudaram, é o órgão sexual, responsável pela reprodução cruzada das espécies, que valem-se da troca dos mesmos, incluindo as licenças afastamento decorrentes e preenchidas em três vias de igual valor entregues ao departamento pessoal.
Phil Hartman, da universidade de Chicago, porém, discute a integridade dessa descoberta, e acredita que na verdade a reprodução da espécie deva-se à mitose celular.
Até o presente momento, ambos os estudos são inconclusivos, aguardando liberação de verbas para a continuidade de pesquisas, preenchida e protocolada em cinco vias, a amarela, a azul, a branca, a rosa e uma de cor ocre, que, por algum motivo não se encontra disponível nas universidades, e alega-se que seja a via mais importante das demais, e insubstituível.

Preocupada com a proliferação dessa praga, a Manchester international inseticide pesticide corporation S/A, lotada em Itu, lança o novo produto Burocida, com tecnologia inovadora e revolucionária.

Enquanto os burocidas comuns agem somente na fonte, eliminando um burocrata por vez, o burocida Manchester vai mais longe, fazendo com que o burocrata leve o veneno para seu ninho, e, com isso ponha um fim ao problema.(O burocrata pega uma caixinha que estava em sua mesa, olha para os lados, e afasta-se ao lado do palco, onde cai, morto, e retorcendo-se).
Burocida Manchester, você conhece, é de qualidade.

O Ministério da Saúde adverte:O uso simples de Burocida pode causar cegueira, câncer, cancro, sífilis, e mais duzentas doenças que a empresa contesta a associação, apesar de toda sua divisão de pesquisas do produto ter morrido por causas misteriosas. Antes de usar, consulte a bula, e coloque equipamento de proteção para manipular equipamento nuclear.

A todos os amigos...

"Não me importa a cor dos seus olhos, mas me importa a frequência com que você sorri.
Eu acredito que somos mais que corpos e curvas e cores, somos uma mistura de algo palpável, que preenche um abraço, que aquece, e de algo mágico e que nos torna únicos, talvez aquilo que os místicos chamam de ‘alma’.
Eu vejo além da pele, eu quero o que é real.
Me conforta contemplar um sorriso, bem como uma tristeza, porque assim eu sei que você é como eu, que não deixa de chorar quando tem motivo, nem de rir quando tem vontade.
Eu não estou à venda, nada do que você tem me atrai, eu quero o que você é.
Não me mostre os seus atributos, as suas qualidades, as suas conquistas, me mostre algo real, humano, um erro, um arrependimento.
Não tente ser agradável, não tente me impressionar, nós não precisamos gostar das mesmas coisas, nem pensar do mesmo modo pra ser felizes juntos.
Vamos compartilhar o que temos em comum e, principalmente, vamos aprender com o que temos de diferente.
Esteja perto sempre que puder, mas esteja longe na medida certa: o suficiente para que eu sinta sua falta, mas não demasiado, a ponto de que eu te esqueça.
Deixe o futuro pra amanhã, o hoje é a única certeza que temos.
Não desperdice uma noite de chuva, nem um dia de sol fazendo planos pra daqui a dez anos, porque até lá, você não será mais o mesmo, não terá os mesmos objetivos e os planos terão sido em vão.
Não se preocupe, o tempo nos ensinará o que precisamos saber.
Apenas seja, deixe estar e siga em frente… ".

 

Juliane Carla

ONTEM EU ATÉ DORMI! - Julio Lins

Algo tirava o sono de Benedito Bastião, todos estavam preocupados. Seu Bené, como é conhecido por todos no Banco, era sujeito pacífico, daquele tipo que faz amizade até em fila de supermercado. Outro dia brigara com Zefinha, sua “patroa”, porque depois de dividir algumas cervejas com um desconhecido no bar da esquina, como todo bom brasileiro, disparou na despedida: “qualquer dia desses apareça lá em casa pra gente tomar uma gelada e bater uma feijoada”.Até aí tudo bem, o problema é que o ilustre desconhecido foi! Pode uma coisa dessas? Zefinha ficou jururu. Não é pra menos, em tempos de crise a frase certa seria: “qualquer dia desses eu apareço na sua casa...”.

E quanto ao sono de Benedito? Pergunta-me o impaciente leitor. Calma! Afinal de contas, como diriam os sábios, a paciência tudo alcança, ou ainda, os calmos herdarão a terra; paciência é sinônimo de sabedoria. Tem também aquele outro que diz...

A essa altura o leitor já rasgou o papel. Aqueles mais impacientes pularam da ponte ou talvez debaixo do trem. Temendo pela minha vida e não querendo sentir remorso ou ser processado por qualquer incidente que ocorra, voltarei a seu Bené e o que tirava seu sono.

Seu Bené nem formiga pisava, mas ai de quem dissesse, sequer pensasse que existia um som mais potente, ou como se diz no ramo mais “porradão” que o do seu carro. Aliás, entre os que disputam esse esporte, carro é o que menos importa. Na verdade o automóvel é apenas o meio de transporte das toneladas de equipamento sonoro, levando de bar em bar as músicas que falam das "dores e agruras do coração de quem ama".

Pois bem, de uns tempos pra cá a tristeza no semblante de Seu Bené era percebida por todos; no Banco, na rua onde morava, e até as amigas de Zefinha já comentavam na igreja.

Antes de mais nada, seria propício esclarecer ao atento leitor, que o Banco não é o local de trabalho do nosso personagem há muito aposentado por invalidez pelo Estado, e sim o nome do seu bar preferido. Por sinal o Banco fica distante duas casas de onde este insone (e talvez insano), humilde e devotado amigo vos escreve e contempla seus dias e noites desta vida passageira.

Seria alguma doença grave? A morte de algum parente? Ou perdera seu dinheiro numa aposta? Nada disso. A história é mais triste do que se pode supor e tem requintes de crueldade insuperáveis pelo pior dos criminosos. Crianças saiam da sala!

Era uma sexta-feira por volta das nove horas post meridiem, chegara ao Banco como fazia todos os finais (e meios) de semana, Julio Iglesias anunciava sua presença por todo bairro. Seu Zé, dono do bar, poupava o som ambiente para evitar comparações. O nosso herói desceu do carro e começou a “virar” copos de cerveja intermediados por alguns saudáveis aperitivos.

Aumentei o volume da TV, fechei as janelas, ritual sagrado para todos da rua. Seu Bené vez por outra parava a conversa (que variava entre futebol e futebol) e chamava atenção dos amigos para a música que ele achasse “porreta” acompanhando alguns versos da mesma. Mais tarde de volta ao futebol, ouviu-se um barulho de vidros estilhaçando e um silêncio nunca visto antes.

Levantando-se rapidamente da mesa, seu Bené segundo contam, correu na direção de seu carro em frente ao bar e ainda conseguiu avistar o vulto do meliante virando a esquina com seu tocador de cd’s importado. Eram umas onze horas. – “De quebra aquele ser desumano ainda levou algumas preciosidades da música desse século” – dizia uma das testemunhas alcoolizadas...

Seu Bené era só desolação; não teria como comprar tão cedo outro som daqueles; sua vida social estava arruinada. – “O desgraçado não deixou nem terminar a música do Reginaldo...”. Seu grito ecoava pelos ares.

O mundo ficou em paz.
(Pausa para contemplar o silêncio)

Pessoas assistem TV e há mais diálogo em família agora que se escutam. Rostos felizes, janelas abertas, ouve-se o vento passar... Ontem eu até dormi! Seu Bené não é mais feliz.

Por sinal tem alguém aí interessado em um tocador de cd’s importado de segunda mão? Ta novinho novinho...

Dirigido por Sergio Leone - Tiago Salviatti

Meio dia. Sol a pino, ruas desertas, pessoas se escondendo e fitando a vindoura tragédia.
Os dois medem-se, entreolham-se furiosos.
O ar está elétrico.
Corações pulsam em ritmo acelerado. Os poucos curiosos fitam, apreensivos, cientes do banho de sangue que está por vir.
Há medo e fúria, e até o sol parece se esconder atrás de uma nuvem.
Sem maiores cerimônias, começa.
_ Os discos do Beatles são meus!!! - dispara Rosana 'the Kid' Saldanha, com toda a ferocidade, acertando apenas de raspão.
_ Tudo bem... Mas o livro autografado pelo Saramago é meu! - rebate Pedro 'Tex' Gomes.
As balas continuam a voar, de um lado pro outro, de outro pra um, cada vez mais perigosas e assassinas. Cada vez atingindo em partes mais vitais.
Os copos de cristal. A prataria. As jóias. O carro!
Há uma pausa, um interlúdio para o derradeiro embate. Ainda tinham uma ou outra bala no coldre, e sabiam que precisavam valorizar esta oportunidade. E a cavalaria chega.
_ Seu marginal! O que você está fazendo com minha filha! Antes de você aparecer nós eramos uma família...
E logo os índios.
_ Vai tomar no olho do seu **, seu b****! Se fica só achando que vale mais do que a gente? Seu *****!!!
Um conflito sangrento e violento que não parecia perto de seu fim, ou seu ápice.
Há silêncio. As balas param, não há mais conflito. Não há mais nada.
O vencedor parte, ainda cambaleante, rumo ao horizonte.


E sobem os créditos, ao som de Ennio Morricone

NO REINO DAS ÁGUAS - Julio Lins

No Reino das águas dançavam alegremente ao sabor das correntes e marés, Branco e Dourado.

Assim estava disposto a começar se fosse um conto infantil. Descreveria o mundo encantado, borbulhante, porém inabitável para alguns de nós, mamíferos de nascença. Digo isso porque entre nós se escondem amebas e protozoários muitíssimo disfarçados e bem vestidos.

O problema é que este não é um conto infantil, portanto digo apenas que no aquário da minha casa há dois peixes e isso me inquieta pela responsabilidade implícita. Na verdade a vizinha do 303 viajou e pediu para que cuidássemos deles até a sua volta “não dá trabalho nenhum” afirmou convicta. Seria eu capaz de cuidar de dois seres indefesos?

O aquário ao qual me refiro não passa de uma tigela de vidro (acho que de colocar macarronada) e para evitar alguma contaminação, coberta com um cobertor de bolo branco, sabe aqueles bem baratos de loja de importados do Paraguai? Pois é esse mesmo. Para completar, o fundo foi coberto de pedras coloridas com o intuito de garantir a “veracidade” do ambiente, talvez obra de algum decorador “fashion”. Lamento informar, mas nas minhas andanças por esse mundinho nunca vi pedras coloridas com estas no mar.
   
Mas instruções foram deixadas e bem claras. Escritas em letras garrafais, repousando ao lado do aquário, são as tábuas das leis: colocar a ração (essa tem cheiro de sardinha podre), menos que uma pitada (?!) duas vezes ao dia. Vocês não acreditariam como comem pouco esses peixes. Além disso, tenho que trocar a água a cada três dias, missão esta que não me agrada muito visto que, da última vez, o vermelho quase se foi pelo ralo da pia ao encontro do mar. E isto basta para mantê-los vivos.

Nesse habitat surreal vivem agora sob minha tutela esses dois peixinhos... O Dourado chamado dessa forma por causa da sua cor de metal precioso.  Talvez por saber disso descansa como um rei no fundo do pote, observando pacientemente o agitado Branco, supracitado. Tenho aqui minhas ponderações científicas e acho a inquietude do Branco típica de quem já percebeu que o mundo ultrapassa as paredes de vidro. Um lago, um rio talvez ou quem sabe, um mar.

Eu, caríssimo amigo me identifico mais com o Branco. Acho que meu aquário poderia ser maior e talvez  eu me perdesse na imensidão do oceano azul cor de minha alma. Quanto ao Dourado oferece menos trabalho, tudo bem, mas sua acomodação deixou-me profundamente entediado... No que ele pensa enquanto respira?

Com o passar dos dias depois de muitas trocas de água, foi crescendo em mim sentimentos nada nobres e característicos daqueles que detém o poder de fato: a prepotência e o sadismo. Eu, homem simples e de reflexão sou o deus do aquário! A vida e o destino dos dois estão nas minhas mãos. Colocar um pouco menos de comida e bye bye, adeus peixinhos!!! Ou então “esquecer” de trocar a água e vê-los perder o fôlego lentamente.

Peço calma ao leitor, pois não o farei. Se esse texto não é infantil não significa que vou transformá-lo numa carnificina dos filmes de terror e jornais da tarde. Já tomei meu remédio controlado e aqueles impulsos sumiram que foi uma beleza.

Mas minha calma se desfez ao ouvir o "blim blom". Era chegada a hora, e assim como o feriado, a estada do aquário na minha casa acabou. Minha responsabilidade diária se foi e sinto um vazio no meu peito. Sinto que estou passando mal... Uma falta de ar crescente...

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Acordei no meio da madrugada e a falta de ar continua. Passo a mão no pescoço, pois algo me incomoda, sinto uma ferida aberta atrás da orelha, abro a porta e me ponho a correr por instinto na direção do mar, de súbito, mergulho no Porto da Barra. Respiro melhor. Meus pés viraram barbatanas e me ponho a nadar pelo Atlântico-Sul. Se for um sonho alguém me belisque por favor, do contrário adeus às pessoas amadas. Vou à procura das pedras multicores.